O medo é, seguramente,
uma das mais sublimes alquimias da alma. Com incontáveis virtudes.
Falo do verdadeiro
medo: não de meros receios (os quais,
por serem pequenos – e votados ao simples instante –, não têm a nobreza da
perenidade do medo), ou do pavor
(cuja natureza estridente o desfalca das qualidades indispensáveis para ser
mais do que uma emoção). Muito menos falo do temor a alguém.
Refiro-me, pois, a ter medo (não a “estar com medo”) – tranquila e efectivamente, sem pejo em
admiti-lo, como é monopólio de quem é inteligente. E, sobretudo, corajoso.
A diferença reside em somente
“estar com medo” de partir, porque se pode, daquela vez, não voltar, ou ter, tão-só, medo de partir, sem mais
(afirmando, se preciso for, que se tem o prazer
de ficar).
Das coisas que mais me
enternecem nesta vida são as tiradas dos que, solene e enfaticamente, declaram
que nunca têm medo – de coisa alguma,
jamais.
Os que melhor se
exercitam neste embuste (cara-a-cara ou com plateia) costumam fazê-lo
olhando-nos nos olhos. E o impacto é, quase sempre, considerável, variando
apenas em função do talento do intérprete. Tudo mercê do poder de sedução da
inexistência do medo. Não só porque todos temos medo, mas também porque nos
ensinaram, insistentemente, que a ausência dele é requisito da perfeição.
Eu sorrio.
Não por ter assistido,
em alguns casos, a um exercício de desonestidade. Mas por saber que, quase
sempre, acabei de testemunhar um simples grito de revolta e de desespero. De
alguém para quem o medo é particularmente insuportável, graças ao medo de o
encarar: por ter medo de ter medo – coisa
que, honestamente, nunca senti.
Sem surrealismos,
começo pelo medo de crescer.
Sim, crescer. E
descobrir, um dia de cada vez, que deixaram de ser responsáveis por nós. Que as
nossas criancices e os caprichos delas já não têm porto seguro. E que, agora,
já cuidamos de outros. Que vão crescendo também.
Crescer é também ser
livre.
E da liberdade também se
tem medo, a menos que não se entenda a maravilha que é dela fruir: medo do
fascínio pelo devir da permanente escolha; do travo amargo das consequências; da
adrenalina do passo a mais; do beijo
que se quis que ficasse para a próxima vida.
Não concebo também que
não se tenha medo da perda – da perda do outro. Do corte irreversível com o que
é parte de nós. E da certeza de que, no limite, restará ninguém.
Há também quem tenha
medo de se sentir feliz. Desse desnudamento. Como se a felicidade disso
dependesse e se escapasse, como que por entre os dedos, mal dela damos conta.
Há ainda os que têm
medo de amar. De se entregarem. Por temerem ficar reféns dessa dádiva.
Eu tenho medo da
insanidade: da impossibilidade de voltar a cair
em mim. E, tantas vezes, da crueza da verdade.
Mas não tenho medo de
“ter medo”.
Nunca terei, enquanto
fugir da desumanidade. E enquanto correr, bem vivo, todos os dias, para superar o
medo.
Hugo Fonseca
Junho de 2013
